El compositor madrileño Antonio Vega ha fallecido hoy a los 51 años de edad a consecuencia de una neumonía. El músico, que llevaba varios días ingresado en el hospital madrileño Puerta de Hierro, comenzó su carrera en 1980 al frente de Nacha Pop y diez años más tarde inició una trayectoria en solitario. La capilla ardiente quedará instalada mañana, a partir de las 13 horas, en la madrileña sede de la SGAE, de la que era socio desde 1980.

Autores, seguidores y amigos del creador podrán rendirle homenaje y darle su último adiós en la Casa de los Autores hasta el jueves 14 de mayo, cuando sus restos mortales serán trasladados al Cementerio de la Almudena para su incineración.

Nació en Madrid el 16 de diciembre de 1957. Mediano de siete hermanos, su padre es un prestigioso médico leonés de Carrizo de la Ribera especializado en la traumatología. En 1978 forma la banda Nacha Pop que proviene de otra banda, Uhu-Helicopter, en la que militaba su primo Nacho. En 1980, Nacha Pop edita su disco de presentación, en 1988 el grupo se separaría definitivamente y tras esto Antonio comenzaría su carrera como solista.

Un Rimbaud de nuestro tiempo. Como un Rimbaud de nuestro pop, Antonio Vega pasó varias temporadas en el infierno. No obstante, los aficionados hemos tocado el cielo con muchas de sus canciones. Desde 1978, primero con un grupo legendario como Nacha Pop y luego en solitario, se ha convertido en uno de los compositores más personales e intransferibles de nuestra música. Alguien que vivía en su mundo, un mundo que sólo de vez en cuando abría a los demás en sus sucesivan entregas discográficas.

Tenía un don para engarzar imágenes como si fuera un orfebre de las palabras, como un sutil y paciente artesano de las melodías, como un alquimista de los estribillos, y, con el tiempo, su voz ni siquiera se quebró, sino que tenía el tacto ligero del cristal, un hilo de memoria individual y colectiva que se ha convertido en un testimonio conmovedor y melancólico, capaz de pintar de emoción cualquier pieza que muestre ante un auditorio.

Porque Antonio tenía (aunque confieso que no sé dónde la escondía, en qué esquina de su desordenada habitación) una varita mágica con la que pulsaba las teclas del sentimiento, una por una, un don preciso y precioso para llegar al corazón sin necesidad de atajos ni de trampas ni de ningún tipo de cartón.

Pero el cantante de la triste figura, hidalgo de los de guitarra en astillero, no olvidó su poder de seducción, su magia y sus encantamientos para conseguir que los molinos de la vida continuaran siendo los gigantes de su imaginación y de su música que todavía hoy, un día cualquiera, no sabemos qué hora es, pero se acuesta a nuestro lado sin saber por qué.

Tuve Que Correr

Tuve que correr
cuando la vida dijo: “ve”
No hubo manera de pararme
Correr que fue volar
Beber de un solo trago todo el mar
Y no sació mi sed el agua
Tomé el sendero sin saber
que me alejaba para no volver
Dulce como miel
probar el roce de su piel
Ella en el suelo, yo en el aire
Dulce pero cruel
llenó mi mundo de papel
Jamás pensé que llegaría a helarme
Que perdería el calor
y con el tiempo la razón
En el camino tropecé
con esa piedra desde la que arranqué
Tomé el sendero sin saber
que me alejaba para no volver
En el camino encontré
lo que jamás pensé tener
Tuve que correr
cuando en el viento pude oir
que igual que vine habría de marcharme,
que como vine habría de marcharme